还翻得这样疼。

    更疼的，是梦还没停。

    沈文瑾看见前世的自己死后，那位新皇在宫里得意地喝酒。

    他终于把梁王府最后一点血脉也送死了。

    他以为，从此再没人能碍他的眼。

    可他高兴得太早！

    沈文瑾在南疆时，匈奴一直被挡在外头。

    因为他不肯退。

    也因为那群本来该烂掉的兵，在他手里硬是被拧成了一股绳。

    可他一死，天就塌了。

    新皇根本不是治国的人。

    心狠有余，脑子不足。

    朝堂上能用的人被逼走，被压死，被寒了心。

    留下来的，不是阿谀奉承之辈，就是一门心思往自己怀里搂银子的酒囊饭袋。

    兵费一层一层被克扣。

    粮草运到边关时，十成里只剩四五成。

    棉衣发下去，里头夹的不是棉，是烂草和破絮。

    有些将领为了吃回扣，连刀枪箭矢都敢偷工减料。

    匈奴那边一看，哪里还会放过这种机会。

    他们像闻见了血腥味的狼，一波接一波地扑上来。

    南疆失守。

    一城接一城地丢。

    十几座城池，就像被人顺手推倒的牌楼，塌得又快又狠。

    梦里的百姓在跑。

    抱着孩子跑。

    背着老人跑。

    赤着脚，拖着病，带着一点可怜巴巴的粮食和银钱往外逃。

    可他们跑不过马。

    更跑不过刀。

    匈奴人冲进城门，先杀男人，再抓女人，再把孩子像拎小鸡崽一样从火里、从墙角、从尸堆里薅出来。

    有人跪在地上磕头，磕得额头全是血，求他们饶命。

    可没人听。

    有妇人抱着婴孩躲在灶台后头，连哭都不敢哭出声。

    可门板一脚被踹开的时候，婴孩还是被活活摔死在地上。

    老人、孩子、孕妇。

    没人因为弱小就被放过。

    火烧起来的时候，半边天都是红的。

    房梁塌下来，压住下面来不及跑的人。

    血沿着青石板缝一点点往外渗。

    有些人还没死透，就已经被后头的人踩过去了。

    一城。

    两城。

    三城。

    屠城的消息像瘟疫一样往外传。

    到最后，连还没被攻破的那些城里，百姓都先疯了。

    官府压不住。

    军心也压不住。

    人人都在骂。

    骂朝廷无能。

    骂皇帝昏庸。

    骂为什么当初要把那个能守得住边城的梁王世孙逼死。

    沈文瑾站在梦里，看着那些百姓哭，看着那些孩子死，看着那些本来能活下来的人一个一个倒在火里和刀下，只觉得胸口像被一只大手活活攥烂了。

    他明白，前世不是只有他一个人惨。

    是很多很多人，都惨。

    是梁王府满门惨死。

    是他娘被毒死，他爹殉情，祖父乱刀分尸，祖母不堪受辱自尽，姑姑姐妹一个个死得屈辱。

    是他在南疆硬生生扛了几年，最后仍旧死在雪里。

    也是他死后，天下失守，百姓遭殃，生灵涂炭。

    那种惨，不是一个人一家的惨。

    是整个人间都在烂。

    梦里的风越来越大。

    火光里，哭声、喊杀声、马蹄声混在一块，吵得人耳朵发麻。

    沈文瑾站在废墟和尸体之间，忽然觉得自己快喘不过气了。

    他想回去。

    他想回到这一世。

    回到有娘守着他的榻边，会摸他额头，给他做好吃的，玩小玩具，亲他抱他的这一世。

    回到爹还活着，家还在，辰儿会趴在他身边哭，沈凰会叉着腰替他出头，文瑜会抿着嘴装大人的这一世。

    可他怎么都醒不过来。

    就像有一只看不见的手，把他牢牢按在了前世的雪和血里。

    远处，又一座城起了火。

    黑烟卷上天，像要把整个苍穹都熏黑。

    而更远的地方，匈奴的铁骑还在继续往前压。

    马蹄像雷，踏得地皮都在抖。

    一座城刚刚失守，另一座城已经起火。

    烟一层压一层，黑得像要把天都吞了。

    老百姓拖着家当往外跑，跑着跑着就跑散了。

    妇人抱着孩子，老人拄着拐，男人背着粮袋，谁也顾不上谁。

    可跑得再快，也快不过追上来的刀。

    “快关门！”

    “别让他们进来！”

    “孩子，快钻地窖！”

    “娘，娘，我怕！”

    “别喊了，别出声！”

    风里全是哭声。

    烧焦的木头味、血腥味、马粪味、汗味，全搅在一块。

    人一进去，就像掉进了一个活生生的地狱里。

    有的屋里一家十口，只剩墙上几道血印。

    有的院子里锅还热着，人却都没了。

    有的门板被踹开，女人刚把孩子藏好，就被拖了出去奸淫。

    哭喊声从巷口传到巷尾，再传不出去。

    因为下一刻，声音就没了。

    沈文瑾站在半空里，整个人都在发颤。

    他明明只是一个灵魂。

    可那股寒意却像刀一样，一刀刀扎进他的骨头里。

    他看见城墙上插着的旗子被火燎成了灰。

    看见逃出来的百姓跪在路边，抱着尸首哭到嗓子发哑。

    看见有人为了一个馒头，能把手里的孩子都卖了。

    看见十岁的孩子被绑上木枪，推着往前线送。

    那孩子脸还没长开，手抖得连枪都拿不稳。

    “我不去。”

    “我娘说，我还小。”

    负责押人的兵一脚踹在那孩子膝弯上。

    “小什么小。”

    “现在人人皆兵。”

    “你不去，城就破，你家就死。”

    孩子哭得满脸都是泪。

    “可我不会杀人。”

    那兵冷笑。

    “不会就学。”

    “你不学，就只能被人杀。”

    沈文瑾看得心口发木。

    他忽然想起自己前世刚上战场那会儿，也不过比这孩子大不了多少。

    那时他也不会杀人。

    也会在夜里抱着刀发抖。

    也会在第一次见血的时候，吐得天昏地暗。

    可后来，他还是学会了。

    因为不学，就会死。

    因为不学，身后的人就会死。

    因为不学，这天下就没人替百姓撑一口气。

    可如今呢。

    如今是谁把这天下逼成了这样。

    竟连十岁的孩子都要被赶上战场。